Hoy ronda la muerte los muros de mi casa.
                Ya afina sus violines en mi calle.
                Ha mandado al dolor como avanzada.
                Anunciador amable. Sólo un síntoma.
                Pero escucho trepar por las paredes
                las incipientes notas discordantes.
                Ha empezado a brotar la enredadera
                de raíces ocultas y olvidadas.
                Ya han crecido las primeras hojas:
                diagnósticos, sospechas, medicinas. 


                        De miedo se empapelan las alcobas.
                Hay perros de ojos tristes
                royendo cada hueso de mi casa.
                Hay bocas como lechos de hospitales
                donde muere de lágrimas la risa.
                Hay lagos de ojos con los peces muertos
                navegados por barcas sorprendidas.
                Hay silencios, susurros, desconciertos.
                Está llena de huéspedes mi casa.

                                           Manuela Fernández Santamaría

                
                    

          Llámame a que traspase tus umbrales,
          llévame hasta la sala, donde arde la hoguera,
          que está la vida helada, amor mío,
          y el viento norte se anilla a mi cintura.

          Fuera de tí el hielo se apodera
          de la copa del roble y de los mástiles,
          cristaliza en las largas lágrimas del sauce,
          ondula por las venas sus prismas aguzados
          y opone transparentes paredes a las alas.

          Traigo mi provisión de hojas y de astillas,
          invierno tras invierno las fuí acumulando.
          Llámame. ¿No ves mis brazos cargados de leña
          y mi corazón temblando de frío ante tu puerta?

                                     Manuela Fernández Santamaría
                    

                                   Yo no voy a llorar.
                 Está el universo sumergido
                 en el llanto de todas las mujeres.
                 Siglos enteros han ido derramando
                 llanto sobre los surcos y el camino,
                 llanto en el aire para la lluvia,
                 llanto en el cauce, en el Océano.
                 Son suficientes lágrimas.
                 Yo no voy a llorar.
                 Caminaré sobre la tierra húmeda
                 plantando un grito al borde del pantano
                 y no será más corta mi andadura,
                 ni más bajo mi vuelo,
                 por haber heredado los lamentos.
                 Iré tan alto y lejos
                 como alcancen mis alas.
                 Yo no voy a llorar.

                                     Manuela Fernández Santamaría

      Bajan los días cansadas madrugadas
   vaciando sus horas de tristeza,
   una a una, inexorables, lentas,
   multiplican sus muros a la tarde.
   Lentamente construyen su edificio,
   el templo de cemento y sus estatuas,
   los dioses de la angustia que levantan
   sus desolados párpados de ausencia.
   Cae la soledad como cae la lluvia:
   sus goterones pálidos calando sucesivos
   más allá de la piel y de la médula, 
   hasta formar un lago de aguas quietas
   donde mueren las voces y los cuerpos.
   Y estás sólo y no importan las ciudades,
   la música te duele, y los amigos,
   se viene la tristeza hasta tu centro
   y te retoñan heridas de destierro.
   Piensa entonces en mí, háblame bajo,
   no importa la distancia ni la ausencia:
   me encontrarás allí, perenne en la tristeza,
   entre la soledad, entre la angustia.
   Yo esperaré contigo a que sonrías.
        
                                                       Manuela Fernández Santamaría

                                                                                                  Pintor: E. Descals


                           9´20. Parte el tren.
                           Tú de pie sobre el andén,
                           yo de pie sobre el estribo.
                           Mientras la escena describo
                           llorando en la lejanía,
                           también el sol se moría
                           decapitado en el monte.
                           
                            Parte el tren.

                           Enviste hacia el horizonte
´                          negro toro, toro herrado,
                           y quedan solas las manos
                           al aire, como pañuelos.
                           (El sol, su rojo señuelo
                           tendido para mi pena,
                           redondea su faena).
               

                  Parte el tren.


                  Tu figura entre el vaivén,
                  inmóvil, se va alejando,
                  y en el andén va quedando 
                  como estatua del adiós.
                  La distancia entre los dos 
                  se alarga y es un barbecho
                  arado sobre mi pecho.


                  Parte el tren.


                                            Manuela Fernández Santamaría

                  




                     
                                

                                    La muerte sigue latiendo
                        acompasada en mis arterias,
                        la angustia no aflojó 
                        su garra en mi garganta
                        y la tristeza pliega su embozo
                        contra las sábanas nocturnas.
                        Por las mañanas maquillo
                        mi soledad ante el espejo
                        y salgo con mi máscara
                        a cosechar jornales,
                        a consumir jornadas,
                        a construir palabras.
                        No he llegado hasta el limbo.
                        Pero has puesto tu piedra
                        en medio de mi charca
                        rompiéndome en anillos,
                        y muerte, dolor y angustia
                        abren tres círculos concéntricos
                        que convergen cerrados hacia tí.
                        Has roto la quieta, tersa
                        superficie estancada,
                        que ondula y olea
                        multiplicando tu imagen,
                        aclarando mi soledad
                        como un rayo de luna
                        que descifra las aguas de la noche.


                                      Manuela Fernández Santamaría

                             Dijiste "tú y yo"
                   y encendiste tormentas olvidadas
                   en el ya encallecido
                   y tan cuidado
                   silencio de mi calma.
                   Pusiste tracas en mi pecho
                   y esparciste mis venas por sus cauces,
                   rompiendo diques de piedra y argamasa
                   duramente labrada.
                   Recogeré de nuevo mis escombros
                   y, piedra a piedra, herida sobre herida,
                   reconstruiré mi casa.
                   Pero en sus muros quedarán por siempre
                   tus huellas y mi sangre.




                                          Manuela Fernández Santamaría.